08.05.23 Quelques heures avant le car de nuit, marcher dans les rues de Vannes en attendant le départ, explorer la fin du jour dans une ville que je ne connais pas, happée par les pancartes indiquant les remparts et le port. Je viens de te laisser et je veux revoir la mer, m’attarder devant les… Lire la suite Imaginer la mer
Étiquette : amour
Un goût de gingembre
03.05.23 C’est un peu bête tout ça, légèrement cliché : parfois on écrit parce qu’on a peur de ne plus y arriver - ce n’est pas que l’inspiration manque, c’est que l’état n’y est pas. On n'est pourtant pas très loin du corps, le regard tendu vers la lune ronde camouflée par les grands arbres,… Lire la suite Un goût de gingembre
retrouver le goût pour la mer
Gabrielle Duplantier Je suis dans l’eau dans le ciel c’est très beau, ces bleus qui m’entourent, se confondent, me font perdre voix, mon oralité disparue depuis toi, j’écris là, je le peux, te prolonger. Ma peau mes bras déménagés jusqu’à toi, glissés dans tes bagages pendant que je t’accompagnais sur le quai de gare, j’ai… Lire la suite retrouver le goût pour la mer
Tu existais déjà
04.12.22 Je t’ai cherchée. Dans les zones industrielles grisonnantes, au dernier rang de la salle de classe, sur les bancs froids des confessionnaux, au fond des étangs troubles, tout au bout de mon sang. Je t’ai pourchassée dans la goutte d’eau traversant la vitre du train. Je t’ai attendue comme l’amour, obstinément, secrètement, avant même… Lire la suite Tu existais déjà
Ecriture automatique (14)
A Teaching in Transformation, Uwe Henneken Date : 31 décembre 2022 Lieu : Martin Plage, Cabane des pêcheurs Dans la mer, des algues dorées descendent dans la gorge, du bonheur en paillettes, l'amour s'ancre dans chaque chemin de mes veines, je plonge, entièrement, dans la joie d'être, mes amies à côté. Nous transformons nos danses… Lire la suite Ecriture automatique (14)
Sucrée sacrée
"Le silence est aussi une façon d'aimer". 01.01.23 Il pleut doucement comme une musique lancée juste avant l'amour, assez enveloppante pour relâcher les muscles, assez puissante pour libérer les peurs. Au jardin, de l'herbe pousse dans une brouette depuis plusieurs mois déjà. A l'intérieur, des femmes en salopette rose et polaire violette chauffent les dernières… Lire la suite Sucrée sacrée
à quelques pas de la mer
Photo de Maélouine La couette blanche recouvre les jambes, la lumière des lampadaires s'infiltre dans la chambre, un cri, plusieurs, le corps à terre, l'appelle à l'aide, mais qu'est-ce qui m'arrive. La ligne entre fiction et réalité s'éclate, une impression de mourir, de dépasser le temps. Il est quatre heure, le silence, avaler la peur,… Lire la suite à quelques pas de la mer
Un soir au labyrinthe
Photographie A la cathédrale de Chartres, les chaises recouvrant le labyrinthe ont été retirées. Il est vingt heure, la lumière du soleil éclabousse les vitraux, les couleurs de la rosace s’intensifient, le bleu s’approche de la nuit. « Le labyrinthe, c’est le symbole de chaque vie humaine, c’est un chemin intérieur, spirituel, guidé par la foi, menant… Lire la suite Un soir au labyrinthe
Dans la fragilité
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Ta peau
Solène, la fille décédée de PPDA, a certainement voulu mourir. L’anorexie est un lent suicide, dissimulé. Elle a souhaité partir. S’échapper. PPDA braque les projecteurs sur la douleur d’un père ayant perdu sa fille. Mais que sait-on des causes. Que savons-nous de leur lien. Nous savons une chose : le manque d’empathie totale de PPDA. Ses… Lire la suite Ta peau
Feux
Photographie prise par Isabelle Schloesing Petits et grands feux de colère qui me poursuivent, m'habitent, restent enfoncés. Que serais-je sans eux ? Qu'y aurait-il d'autre, à la place ? Beaucoup plus d'amour. Du ciel. Des forêts. Des branches où se poser. À chaque feu écrit, expulsé de mon ventre, dégagé de mes yeux, un autre… Lire la suite Feux
Te retrouver
Tu es cachée juste en bas, pas très loin, il suffit d’un peu de patience sucrée collée aux lèvres et de souffles lents dans le cœur pour te retrouver. Tout en bas de la colline, entre les hautes herbes. Des herbes aussi hautes, brillantes et rugueuses que ton existence – j’aimerais en cueillir délicatement une,… Lire la suite Te retrouver
Elles
Claire Trotignon Attente impossible à évacuer autrement que par le mouvement des mots. Une écriture du comblement – comme des pelletées de terre jetées sur une tombe. Je ne veux plus être une pierre dont on n’entend pas le bruit quand elle s’écrase au fond du puits. Sans l’homme j’apprends à être. A quitter l’état… Lire la suite Elles
Journal d’écriture (4)
« J'ai voulu écrire un livre qui soit comme une main posée sur l'épaule. » Gaëlle Josse Parfois, on préfère remplir amoureusement sa bouche de café plutôt que de le déguster par petites gorgées. On l'aspire goulument, on sent le liquide caresser l'intérieur de ses joues, on gonfle celles-ci jusqu'à ne plus pouvoir respirer, jusqu'à l'envie d'avaler la… Lire la suite Journal d’écriture (4)
Papa, comment te dire je t’aime
J’attends la pluie pour que le père cesse de taper, de taper contre le mur. Du haut de l’échelle, il frappe les planches de la dépendance avec un marteau. Je suis à l’intérieur. Il éternue. Il ne tombe pas et je l’imagine tomber. Je me recroqueville, écouteurs dans les oreilles. J’augmente le volume sonore, comprime… Lire la suite Papa, comment te dire je t’aime